Auténtico

Tengo entre manos un sueño hecho de trozos de blanco cristal: signos de búsqueda activa de la naturalidad.

Guardo en mi pecho una carta con remite desconocido: ganas de aventuras prohibidas disfrazadas de olvido.

Recibo un regalo envuelto y coloreado con celofán: risas detrás de la pena y abrazos tiernos cuando el frío arrecia.

Soplo las velas de antaño que pasan sobre mi cabeza: viajes a tierras ignotas en busca de amores que me refrescan.


Y miro al cielo que me explica, sin decir nada, lo que por mi cabeza pasa.

El cielo se ha vestido de nubes; leves y muy quietas. Tanto que parece un lienzo a medio pintar porque se acabó la pintura blanca. En algunos lados parece haber un tul estirado; en otros, pequeños algodones apretados. Y en medio, el sol juega a seducir al que tiene enfrente escondiéndose sutilmente sin dejar nunca de verse.

Eso es lo que me gusta: juntar aquellas palabras que me ayudan a estar viva y que me recuerdan que lo que siento y he sentido hacen de mí el ser que tú has querido.

A veces pluma, a veces hierro.
Con un pie en la calle y el otro muy dentro.
A veces libre, a veces presa.
Un ojo en la ternura, otro en el más fuerte de los deseos.
A veces clara, a veces puro secreto.
Un labio en el mordisco, otro en el beso.

Y en la soledad de mi habitación, segura de lo que soy, no dejo de tener miedo de lo que dentro de mí encuentro. Porque cuando te tengo, me despojo de mis límites y dudas, rompo mis barreras y saco mi yo más puro. 

La autenticidad tiene su fruto, aunque a veces te queden marcas como los surcos que hace el arado en la tierra baldía.

@Escritos